。
她需要确保这个家族继续存在，继续体面，继续高高在上。
更高更高。
为此她可以做任何事。
窗玻璃上，她的倒影嘴角微微上扬——那是计算好的微笑，是她在公众面前戴了一辈子的面具。
面具之下，什么也没有。
纯粹的政治动物——追逐权力，只有权力。
……
伊芙琳回到汉密尔顿庄园时已近十一点。
应酬是皇家歌剧院赞助人的晚宴，那种她厌恶但必须出席的场合——香槟、鱼子酱、虚伪的赞美，千篇一律的体面、光鲜。
整晚，她穿着那双十公分的黑色绒面高跟鞋站在那儿，小腿肌肉绷得发酸，脚趾在鞋尖里蜷了又伸，伸了又蜷，丝袜底部被汗水濡湿了一小片，贴在脚底板上，黏腻腻的。
她脱掉高跟鞋的瞬间，脚踝发出轻微的咔哒声，像某个关节在抗议今天的几小时站立。
她赤脚踩在大理石地面上，脚趾蜷曲着感受那冰凉——脚背上有青筋微微凸起，从脚踝一路延伸到脚趾根部。
她洗了个澡。
热水冲掉发胶、粉底、以及那些黏在皮肤上的陌生人的视线。
她用歌剧院后台的惯用速度完成这一切——十分钟，包括涂身体乳。
身体乳是橙花味的，她从锁骨开始往下抹，手掌滑过胸口时能感觉到乳房的重量——34C，不大，但挺拔，因为练舞保持的肌肉把她们托得很高。
乳晕是浅粉色的，乳头小巧，此刻刚出浴还微微皱缩着。
她继续往下，抹过小腹——平坦，有隐约的腹肌线条——再往下是大腿，那两条舞者的腿修长有力。
然后套上那件穿了十年的旧睡袍，米白色纯棉，领口洗得有些松，下摆磨出毛边。
诺拉吐槽过无数次让她扔掉，但她舍不得。
这件睡袍里有太多东西——深夜排练后的拥抱，宿醉早晨的热茶，以及此刻，它柔软的棉质包裹她刚被热水冲刷过的、疲惫但干净的皮肤。
她擦着头发走向罗翰的房间。
毛巾裹着湿发，水珠顺着脖颈流下来，流进锁骨窝里，再往下流进睡袍领口，消失在那道浅浅的乳沟里。
门虚掩着，里面透出平板电脑荧幕的冷光。
她敲了敲门框，探进半个脑袋：“还没睡？”
罗翰蜷在床上，平板搁在膝盖上，屏幕的光把他的脸照得有些苍白。
他看了她一眼，又移开视线，嗯了一声。
伊芙琳走进去，掀开被子一角，钻进去，把自己摆在他旁边，肩膀挨着肩膀。
沐浴露的橙花香气扩散开来，混着她体温蒸腾出的、淡淡的、属于成熟女人的体味——味道从她皮肤里渗出来，还有一点点她自己的、无法命名的、雌性荷尔蒙的气息。
“看什么？”
“《唐顿庄园》。”
“喔，我记得你几年前就看过不止一遍。又看？”
“我看了四遍。”罗翰说，声音闷闷的，“这是第五遍。”
伊芙琳笑了，把湿毛巾搭在床头柜上，然后靠在他单薄瘦小的肩上，目光落向屏幕。
她的身体比罗翰大一圈——一米六七对一米四五，成熟女人对发育迟缓的小男孩。
她的肩膀比他宽，手臂比他粗一圈，她的大腿在被子里挨着他的大腿，那触感是丰腴的、柔软的、带着体温的。
此刻正演到玛丽小姐和马修在雪地里散步那集，黑白画面似的雪景，僵硬但真挚的告白。
她没说话。
只是靠着。
这种沉默罗翰需要。
不是那种需要被填满的空白，而是可以漂浮其中的、温暖的水域。
他能感觉到她的呼吸，一下一下，胸口轻轻起伏，那对被睡袍包裹的乳房随着呼吸在他上臂外侧轻轻蹭过，软得不可思议。
过了很久，大约半集的时间，罗翰开口。
“卡特医生又发信息了。”
伊芙琳的眉毛动了动，但她没抬头，只是嗯了一声，示意他继续。
罗翰拿起另一块手机——那部卡特给他的银色手机，屏幕亮着，显示着那条信息：
“我只是想确认你好不好。如果你需要我，我永远在这里。”
他把屏幕递到她眼前。
伊芙琳看完，沉默了几秒，然后说：“你想回吗？”
“不知道。”